cuentoluegoexisto

  Quique está nervioso. Se mira al espejo una y otra vez. Se estira la bata blanca y se peina con cuidado, colocando estratégicamente el poco pelo que todavía cubre su cabeza. Se limpia las gafas, con cuidado. Le sudan las manos y las seca continuamente, aunque es en vano. Él está acostumbrado a dar clases de Física y Química, normalmente pesadas y aburridas, estructuradas y previsibles, pero hoy va a hablar de sus experiencias personales y eso es harina de otro costal. Sin embargo, está decidido a hacerlo porque siente que con ese grupo le ayudará. Y podrá salir, por un momento, del corsé asfixiante del currículum. No sabe realmente hacia dónde va, pero está seguro de que las cosas más importantes no se pueden planificar. Los chicos y las chicas llegan, saludan y se sientan en las sillas que Quique ha preparado. Se trata de un grupo curioso de segundo. Ya los conoce del curso pasado y los tiene radiografiados: la empollona responsable, el heavy nihilista, la hippy creativa...

  Me pierdo entre las estanterías repletas de libros de la biblioteca. Podría estar allí durante horas. Me gusta ese silencio y el olor que desprenden las palabras impresas. Me detengo en la sección de Literatura, siempre ha sido mi preferida. Por qué será.   “En este lugar podría encontrarme con Ernesto”, me digo. Hay una estantería dedicada expresamente al teatro.   No es un género que conozca demasiado, pero me acerco y mi mirada se posa rápidamente en un libro viejo y desgastado, arrugado por el tiempo, que llama mi atención. Le quito el polvo, con cuidado. “ Luces de bohemia , de Ramón María del Valle-Inclán ”, leo por dentro. Y recuerdo que precisamente Ernesto nos hizo leer esa obra. Al principio, todos se quejaron. Algunos dijeron que a ellos no les interesaba el pasado. Éramos adolescentes, nuestro impulso era vivir el momento, el presente. Me costó un poco empezar el libro porque los escenarios me parecían grotescos, pero en seguida conecté con Max E...

  Lluna plena, Cor buit. Boira a la mirada: Benvingut, oblit.

 

  Me despierto temprano, inquieta. Hace tanto tiempo que no salgo que a veces pienso que ya estoy muerta. Pensábamos que era provisional pero pasan los días y el encierro continúa. Aquí sigo, como una joya pasada de moda, como una reliquia familiar que quedó olvidada, entre polvo y telarañas, pero no quiero convertirme en una pieza de museo. A media mañana, una nota se cuela bajo mi puerta, incitándome a la acción: “Vente esta noche. Todo volverá a ser como antes. Firmado: el vecino del final del pasillo”. Transcurre la tarde entre dudas. Hace tiempo que no me siento segura. Pero oscurece y decido coger las riendas de mi vida: salgo de casa, de puntillas. Silenciosa, paso junto a las puertas de los señores Miedo y Enfado. Dejo atrás la de Tristeza. Parecen descansar, por fin. Llevan demasiado tiempo siendo los dueños del vecindario. Al final del pasillo, se abre una puerta, decidida y serenamente. — Alegría, ¡por fin has vuelto! —exclama mi añorado Sentido Común, mientras...